EL PLACER DE DIVAGAR

EL RAPTO DE PROSERPINA Un crimen, sí, si de algo ha pecado un alma como la mía, es por ignorar que conmigo podría morir la primavera. El verso no conoce el sabor de la coherencia. Por esquivar a la voz del viento, que con eternidad persiste en empujarme hacia la noche estrellada, donde no hay cabida para más sueños y dejar que sean mis días los que se estrellen sobre mojado. En mi mar de arado, Es lento el surco de mi orilla. De tanto observar al cielo se me olvidó el aroma del suelo y provoqué que la tristeza secara los campos, incluso el cielo, que bebió su llanto para no empapar Es un crimen, sí, no entender el lenguaje de mis sábanas y no leer que con el vuelo todo lo llevo conmigo, lo que amo... y lo que ignoro. Soy raptada sí, pero, ¿de que vida? de pasar mis horas entre flores y ninfas. Me llaman reina, pero, ¿de qué mundo? No dispongo de reino sobre la tierra. Desconozco el sentido del arraigo. Sólo existe un vínculo, que es superior